söndag 26 september 2010

Welcome To Sky Valley...


Häromdagen hittade jag några anteckningar jag skrev för länge sen. De var från mitt första möte med ett av mina favoritalbum med en av mina favoritgrupper. Welcome to Sky Valley med Kyuss. De sög mig tillbaka i tiden till mina sotiga tonår och jag måste dela med mig av min upplevelse.

Sommar. Året var 2003. Jag var sexton år. Hösten innan hade bandet Queens of the Stone Age släppt albumet Songs for the Deaf. Jag blev helt såld på det och spenderade vintern med att lyssna på det albumet när jag behövde en paus från all metal jag konsumerade på den tiden. På något sätt hamnade jag på en chatt någonstans. Där satt en användare som kallade sig själv Kyuss. Jag nämnde att jag älskade Queens of the Stone Age. Han/hon frågade om jag hört Kyuss. Det hade jag inte. "Download Welcome to Sky Valley. Now. Turn upp your speakers and turn up your bass." skrev Kyuss och när jag försökte svara var han/hon offline.

Sagt och gjort. Jag gick in på Kazaa eller vad det nu var man använde på den tiden, minnet är lite vagt. På kvällen hade albumet laddats ner. Det var väldigt varmt, kommer jag ihåg. Jag satt i t-shirt vid datorn och småsvettades med hörlurarna inkopplade. Volymen var rejält uppskruvad. På något sätt hade jag stora förväntningar. Alla låtar låg i prydlig ordning i en playlist i winamp. Jag hade till och med pillat lite med equalizern, vridit upp de reglagen längst till vänster som jag visste var basen. Nu var jag redo...

Det första jag möts av är ett mullrande riff spelat på en gitarr stämd i C och inkopplad i en basförstärkare för extra mullrighet. Låten heter Gardenia. Efter några sekunder, en trumvirvel följd av en elbas. En distad, mullrande vägg av ljud vibrerar i mina öron. Det känns som ljudet går genom mina öron och ut i blodet. Färdas runt i kroppen. Håret reser sig på mina armar. En vers och en refräng senare lugnar musiken ner sig något och gitarren börjar jamma ett tag innan allt drar igång igen. När låten slutar efter nästan sju minuter känner jag mig överkörd.

Låten efter, Asteriod, börjar lugnt och stilla. Man får lite andrum. En oerhört vacker ensam gitarr spelar. Lugnt och stilla, sen POW! En käftsmäll och ljudväggen är tillbaka i kanske en halv minut innan den dras ut i lååånga gliidande toner för att sedan avstanna helt. Gitarren sätter igång igen. Det är så vackert att jag nästan vill gråta. Den här skivan har funnits sen 1994. VARFÖR har jag aldrig hört talas om det här tidigare?

Namnet på nästa låt är lite fånigt. Supa Scoopa And Mighty Scoop... Jag har inga större förhoppningar. De första två låtarna var så sinnessjukt bra att det känns omöjligt att toppa. Låten börjar med sångarens (John Garcia) lite irriterande röst (det tog två-tre lyssningar innan jag lärde mig gilla den) ackompanjerad av en gitarr. Sen sätter låten igång på allvar... Svängig, tung och så sjukt bra. Gitarrens skiftande från avgrundsdjupa till skyhöga toner. Trummornas nästan jazziga groove. Allting inramat av basens ständiga, djupa malande. När Garcia sjunger refrängen... "And you know, you're my home. Alone. Always on his own." Reser sig håret återigen på mina armar.

Det är inte förrens under det 4:e spåret som det dippar lite. Låten heter 100 Degrees. Den är snabb, tung och hård. En härlig metal-aktig låt men inte så mycket mer än så.

Jag får en smärre chock när 100 Degrees abrupt slutar och en akustisk gitarr annonserar att nästa låt har börjat. Space Cadet. En underbart fin melodi som för tankarna till den amerikanska södern. Pulsen börjar sakta men säkert sjunka. Ögonlocken blir tyngre och tyngre. Jag bara blundar och känner hur den bluesiga gitarren tömmer mitt inre på tankar. Allt som existerar är den där melodin.

Sju minuter senare avbryts mitt meditativa tillstånd av ännu en tung, drivande, smutsig metal-aktig tingest vid namn Demon Cleaner. Den är på något sätt ful och snygg samtidigt. Vet inte riktigt vad jag ska tycka om den. Det avslutande gitarrjammandet förhöjer upplevelsen och jag bestämmer mig för att tycka om låten till slut.

Nästa låt, Odyssey. Sju bokstäver, fyra minuter och nitton sekunder som träffar mig rakt i hjärtat. Fråga mig inte varför. Jag kan inte förklara det. Med sin vindlande melodi, psykadelisk och samtidigt kristallklar skulle den här låten komma att förfölja mig länge.

Jag har lite svårt att koncentrera mig på de kommande två låtarna, Conan Troutman och N.O. Jag tänker fortfarande på Odyssey.

Hela resan avslutas i Whitewater. Ett åtta minuter långt episkt spår som skiftar från gungig hårdrock till psykadeliskt gitarrjammande. Texten... "Oh sunshine, the loving beauty pass me by. Should I waste my time in your valley beneath your sky? Aah, I am home..." Vacker och poetisk för en 16 åring... Mullrandet avtar sakta men säkert. Instrumenten tonar ner och fadar ut... Jag är mentalt slutkörd.


Jag har aldrig blivit berörd av ett album vid första lyssningen som jag blev den där varma sommarkvällen för sju år sedan. De kommande dagarna lyssnade jag på albumet om och om igen. Jag läste på om bandet. Jag fick veta att de bara var femton-sexton år när de startade Kyuss och runt tjugo när Sky Valley spelades in, vilket förhöjde musiken ytterligare några steg. Kyuss har aldrig lämnat mig sen den där kvällen... De finns alltid någonstans i närheten. Även om det nu mer kan dröja månader mellan lyssningarna är det som att återse en gammal vän varje gång jag sätter på ett Kyuss album, och i synnerhet Sky Valley. Om du har något som helst musikintresse och inte är rädd för lite tyngre melodier måste du lyssna åtminstone en gång på det här albumet. Du lär inte bli besviken.

torsdag 23 september 2010

En onsdagnatt...

Det finns onsdagsnätter och så finns det onsdagsnätter.

Igår var det onsdagsnatt. Efter lite middag och två glas rom får jag för mig att jag vill lyssna på jazz. Valen är flera och natten är klar. Singlar en gammal sliten enkrona om vart jag ska gå, miller eller stampen. Det blev stampen. Drar på mig byxorna igen och den blåa tröjan och sen bär det ut i stockholmsnatten. Mina sista 200kr och några mynt ligger och skramlar i fickan. Vid gamla stans tunnelbanestation står det en kille och spelar gitarr och sjunger på Baby Be Mine med Jackson. Han ser ganska städad ut, lång och kortklippt. Kanske 30 år. Klockan var kvart i elva, en onsdagsnatt. Jag får ett infall och ger honom en hundralapp. Han skiner upp som en sol.

Det är något speciellt med att gå in på ett fullproppat stampen strax innan elva en onsdagnatt, gunga fram i takt med musiken till baren och beställa "ett glas av er billigaste whisky". Romantiskt på något sätt. Jag tänkte gå och ställa mig i ett hörn och se mystisk ut men alla hörn var redan tagna så jag blev kvar vid baren. Till vänster om mig står en grupp med feta öststatare, tror de pratade rumänska men jag vet inte, och till höger hör jag en kvinnlig röst... "That's quite a blue shirt". Jag vänder mig om och ser en kvinna i 30-års åldern stå där. Hon har mörkt hår som är bakstruket bakom öronen och de mörkaste ögonen jag sett. Hon är i sällskap med en annan kvinna i samma ålder, denna en blondin, och tre herrar med grånande hår och några kilon för mycket runt magen. De kommer från Italien. Vi pratar lite, lyssnar på musiken och pratar lite till. Italienarna är hungriga, de undrar om jag vet något ställe som har öppet. Vi ger oss iväg ut i natten. Genom rutorna kan man höra bandet spela When the Saints Go Marching In, när vi går därifrån i gamla stans gränder.

Färden går över vasabron sedan längs med vasagatan till Kebabhouse. Italienarna pratar högt på italienska, de skrattar, de är fulla. Då och då försöker de konversera på engelska för att låta mig vara med men de är inte så bra. Kvinnan med det mörka håret är den enda som är ganska duktig på engelska. De är tydligen i Stockholm "in business". Kommer från Rom. Jag lyckas skramla ihop till en kebab med bröd för mina sista mynt. Vi äter våra kebaber och sen säger jag att jag ska börja tänka på refrängen. De fattar ingenting. Jag förklarar att man säger så i Sverige när man funderar på att gå hem. "Think about the refrain..." De skrattar. Männen fortsätter längs med vasagatan. De två kvinnorna följer med mig upp längs med kungsgatan mot hötorget.

Vi hamnar på konserthusets trappa. Röker varsin cigarett. Tittar på det tomma hötorget. Kvinnorna påstår att de båda heter Bella. Då och då går någon förbi, ett par taxibilar kör på kungsgatan men Stockholm är i stort sett en död stad. Well, nu ska jag ta tunnelbanan här borta, det var trevligt att träffas säger jag när cigaretten är slutrökt och samtalsämnena är avbetade. "You want to come back to my room?" frågar brunetten. Ursäkta? Hörde jag rätt? Ingen har någonsin yttrat de orden åt mig tidigare och det hela kom som en smärre chock. Jag avböjer artigt men bestämt, förklarar att jag inte var ute efter ett one night stand. Hon tar det med en klackspark, vi säger arrivederci, och sen reduceras de till bara minnen.

Jag kommer hem, blott två och en halv timme efter jag gav mig hemifrån, från den underligaste natten på länge. Det är såna här nätter man nostalgiskt kommer se tillbaka på om 20 år när man sitter där och är bitter och undrar vart tiden tog vägen. Helt sjukt var det och jag har nog aldrig känt mig så social förut i hela mitt liv. Kanske ska dricka mer rom och billig whisky...

måndag 20 september 2010

En dialog...

En strålande septemberdag. Solen värmer men skoggorna påminnner om att vintern är runt knuten. Löven har precis börjat gulna och luften är klar och frisk.

-Ännu en natt, ännu en dröm. Jag sover inte mycket längre men när jag väl sover är det underbart, himmelriket. Det är nästan som någon inverterat mitt liv. Jag lever inte på riktigt förens jag somnat. I drömmen kan jag göra vad som helst. Jag kan säga allt som faller mig in, utan att det får några konsekvenser...

-Konsekvenser... Varför vara så rädd för en konsekvens? Det är ju bara en respons på en handling eller händelse, inget mer. Konsekvensen kan i sin tur få en konsekvens som i sin tur kan få en konsekvens och så kan det hålla på till tidens slut. Varför skulle då den här lilla konsekvensen från de futtiga små orden du vill yttra ha någon som helst betydelse? Spotta ut det bara, hur svårt ska det vara? Det är bara att greppa pennan eller öppna munnen och sjunga ut...

-Men jag är ju så dålig på att sjunga...

-Ha! Snarare dålig på att leva. För varje sekund som går rinner fler sandkorn genom timglaset. Hur ska det bli?

-Jag vet inte vad jag ska säga, vad jag ska göra.

-Måste man veta? Kan man inte känna?

-Fan, vad ska jag göra?

-Lev fullt ut eller knappt alls, valet har du framför dig, inom räckhåll. Enkelt eller svårt, ett av alternativen måste väljas. Sanden rinner...

onsdag 15 september 2010

Lättar mitt hjärta...

Jag kanske är dum i huvet som skriver det här här. Jag vet inte ens varför jag tänker skriva det jag tänker skriva. Det känns bara som det måste bli sagt och jag har inte direkt någon att prata med. Jag slänger ut de här orden som en flaskpost som guppar fram på eterns vågor. Jag inbillar mig inte att speciellt många är speciellt intresserade men jag måste hur som helst få det ur mig annars kommer jag rämna. Känner du dig nyfiken kan du ju öppna flaskan och titta på den lite skrynkliga lappen, annars kan du skita i det. Jag bryr mig ärligt talat inte. Jag vill dock att du ska veta att jag inte skriver det här för att få hjälp eller sympati.

Det hela började i natt, i drömmens oberäkneliga värld. Jag står i ett öde landskap. Det är dunkelt men inte mörkt, som om solen håller på att gå upp eller ner. Marken är grå och svart, den ser nästan bränd ut, och har enorma kratrar som efter bomber. Jag står på en kraterkant och tittar ut över det öde landskapet. Jag har en mask för ansiktet. Här och där sträcker ett dött träd sina knotiga grenar mot himlen. Taggbuskar ligger på marken som trampminor och väntar på barfotafötter. Himlen är grå och ser tung ut. Jag vänder mig om och ser en viss person stå framför mig. Tänk att ordet "viss" kan ha en sån betydelse. Fyra ynka bokstäver ändrar innebörden i en hel text. Hur som helst, hon står där och jag står här. Vi tittar på varandra. Plötsligt tar hon min hand och säger "Jag är kär i dig..." Jag vet inte riktigt vad jag ska ta mig till men efter ett par sekunders osäkerhet tar jag bort min mask från ansiktet och lyckas klämma fram "Fan, jag är ju kär i dig också." Hon lutar sig framåt och vi kysser varandra.

Det är nu det jobbiga börjar. Klockjäveln ringer. Jag är nästan vaken, fast ändå inte. I en sekund är hjärnan och kroppen i full extas. Ren och skär lycka strömmar från hjärtat och ut i mina ådror. Sen kommer smällen. Det är som någon har tagit en spruta och fyllt den med ångest för att sedan trycka in den i mitt hjärta, Pulp Fiction-style och injicerat det svarta elixiret rätt ut i blodomloppet. Livet loskar mig i ansiktet och örfilar mig till medvetande. "Välkommen tillbaka" hånler det åt mig.

Jag är 23 år och har aldrig haft en flickvän. Så, nu har jag sagt det.

Jag har aldrig känt mig speciellt komfortabel i kvinnligt sällskap, speciellt inte på tu man hand. Det blir lätt pannkaka av hela situationen... Jag skulle aldrig drömma om att gå fram till en tjej på stan eller nåt och de går ju aldrig fram till mig heller så jag har i princip aldrig umgåtts med tjejer annat än på jobbet. Jag är inte speciellt förtjust i att supa och håller mig därför för det mesta borta från krogen. Jag har ingen social hobby och jag har inga tjejkompisar. Jag gick på ett IT-gymnasium med typ 2 tjejer i hela min årsgrupp. Jag hade sociala problem och höll mig borta från fester och dylikt. Det har aldrig blivit av att man umgåtts med tjejer. I tonåren ersatte jag tjejer med musik. Anna Ternheim, Emiliana Torrini, Ane Brun, Frida Hyvönen, Sophie Zelmani och Stina Nordenstam hette mina flickvänner.

Med tiden har jag lärt mig att leva utan kvinnlig närhet (man kan ju inte sakna det man aldrig haft...). Jag trivs ganska bra med mitt liv. Jag har rest, sett lite av världen. Jag har lärt mig laga mat. Jag har blivit ganska bra på att skriva. Jag sysselsätter mig med det jag vill, när jag vill (om jag inte jobbar förstås...) och jag mår sällan dåligt, men när mitt undermedvetna hånar mig genom drömmarna på det här viset rubbas min balans på något sätt. Jag skickas tillbaka till tonårens isolerade ångest och vill inget annat än att ligga i sängen och apatiskt stirra i taket.

Nej, ge mig gärna mardrömmar istället, kära undermedvetna. Då uppskattar jag i alla fall uppvaknandet...


...


Fan, jag vet verkligen inte om jag vågar trycka på den orangea knappen som det står "PUBLICERA INLÄGG" på. Vill jag verkligen dela den här texten med världen? Vad kommer det få för effekter? Kommer folk tycka synd om mig? Skita totalt i vad jag just skrivit? Låtsas som ingenting? Hoppas de låtsas som ingenting så jag också kan göra det. Jag måste nog ta en kopp te och tänka över det här. Fast om du läser det här så vet du ju vilket beslut jag tog...

måndag 13 september 2010

En natt...

Fönstret viker sig nästan under trycket från den oändliga, svarta natten utanför. Obarmhärtigt trycker den mot de späda rutorna.
"Nu spricker de... När som helst..." tänker hon för sig själv. Natten kommer välla in i mitt rum som en flodvåg och dränka både mig och ljuset vid min sida.

Må så vara...


...


Men fönstren höll även denna natt. En daggdrypande höstmorgon blinkade sömndrucket mot rutan innan den rullade ut sitt purpurskimrande överkast över världen i väntan på den annalkande dagen. Hon blåste ut sitt ljus med en lättnadens suck och somnade äntligen in, minuter före kyrkklockan väckte världen till liv.

måndag 6 september 2010

Slumpmässiga grejer från anteckningsboken...

En drömmare väver små drömmar,
en tänkare går i terapi.
En våghals greppar livets tömmar
för lycka står den djärve bi.
En hopplös ser livets strömmar
sakta flyta förbi.
En älskare syr vackra sömmar
av kärlekens melodi.
En vandrares fötter ömmar
men han går för att en dag bli fri.
En drömmare väver små drömmar,
han skapar ljuv poesi.

---

Den olivgröna kjolen fladdrar som ett asplöv kring hennes anklar.
De svarta lösögonfransarna fladdrar som korpvingar.
Fingrarna flyger fram över mobilknapparna.
Sen är hon en i mängden...

---

"We pass the time of day to forget how time passes."

---

En krossad flaska i gnistrande månljus.
Ett gnistrande månljus i en krossad flaska.
Ett krossat månljus i en gnistrande flaska.
En andedräkt.

---

Den lite pösiga magen guppar roande med i tunnelbanans ryckinga rörelsemönster.
Tungan känner sig för över den gråsvarta mustaschen.
Den vita klockan sitter lite snett och går lite fel, men det gör inget.
Sen är han en i mängden...

---

"Makthavare är makthavare."

---

Vilken kväll.
En gyllene sol som sjunker i öppna fält.
En sval höstvind.
Röda löv på en lönn.
...och en längtan i bröstet.
Efter vad?
En skog?
En sommar?
En flicka?
En förändring?
Fan vet...
Nästa: Märsta. Slutstation.

---

Den välfriserade luggen döljer de glada ögonen och den blåa scarfen den bekymrade hakan.
Lurarna spelar nog ljuv musik.
Sen är hon en i mängden...

---

In search of...